俄国，1966年3月。

“上尉，你不是说我们能在第三天到补给站么。。。。。。”填装手的面孔出现在塔科特眼前。

“呃。。。。。。现在是第几天了？”塔科特不情愿睁开眼，感觉脸上好像被一层东西糊住。。。。。。沉重而疲惫。

“现在。。。。。。第四天了吧？”西蒙歪头瞥了眼奥托，后者阴郁地点了头。

塔科特从手边拿出地图，端详着。“好吧，孩子们。”塔科特大声宣布：“我们完全迷路了！”

西蒙沮丧地低下头，发出“我就知道会这样。。。。。。”的叹息声。奥托则习惯性地把自己的两腮缩进嘴里。

“西蒙，你过来。”

“坦克还有多少油？”

“还够三天的。。。。。。也许吧。。。。。。”西蒙的神情有些恍惚。

“你确定我们昨天没有路过过这里么？我们离这个村子还有多远？”塔科特指着地图望着年轻人。

“我，我不知道。。。。。。昨天到处都是白色的，我不记得我们路过过什么村子。。。。。。”西蒙为难地望着塔科特。

“不不，你看这儿，这个岔道我们前天是不是走过？什么。。。。。。也就是。。。。。。说我们根本不在这条路上咯？”塔科特感到恼火地扔下地图，但当塔科特抬头时，从舱盖观察口中，塔科特望见的是外面一望无际的白色。

“该死！别叫我长官！”塔科特用手砸着头顶的钢铁。

“没事儿。西蒙。。。。。。没事儿，这不怪你。你，你去吃点东西吧。”塔科特恢复了平日的从容。尽管他特的心里比所有人都紧张。

“上尉。。。。。。”奥托突然抬高了嗓门，西蒙停下来望着他：“我们已经没有吃的了。”

塔科特的拳头攥成一个铁锤，却故意没有让士兵们看见。然而他们已经陷入绝境了，真正的绝境。

“看来，我们得找人问问路了。。。。。。”塔科特几乎在用一种“哈！操他妈蛋吧！”的语气在说，但最终还是克制住了。

“问路？”西蒙与奥托面面相觑：“我们谁都不会俄语啊？你让我们怎么问路！”

奥托发出嘲讽的冷笑：“哼。。。。。。问路？这附近住的都是雪人吧。。。。。。”

“有有！我刚才似乎看见那里有一个干草堆——至少看上去像干草堆。。。。。。”西蒙把眼睛放在炮长的瞄准镜上，激动地指着前面。

塔科特从腰间一把掏出手枪：“我们不需要俄语。我有这个！”

塔科特眼中一定闪现了自己察觉不到的邪恶，西蒙的坏笑和惊讶告诉了他。

“我们还是需要俄语的——如果你是想问路的话？中尉。”背后传来杰恩中尉的声音。显然，他是对的。

“杰恩中尉。您会俄语吗？”塔科特问道

“嗯。”他勉强坐起来：“会一点。我跟战俘学过。”

“那很好，中尉，您能走路吗？”

“我想可以，但你最好掺着我。。。。。。噢！妈的！”杰恩艰难地想站起来。他挥舞着没了手的右臂。头却磕在车顶上。

“比尔，奥托，你俩人留在车里，注意警戒——我是说游击队。西蒙，你掺着中尉。咱们走，去问问那家俄国人，顺便看看吃饭的事。”塔科特打开舱盖准备钻出去，一大坨雪从天而降。盖到他的脸上。

风夹着雪打在脸上，依旧很疼。

来到了俄国人住的地方。门被撞开了。木屋里传来哭声。一个满脸胡须的俄国老男人倒在血泊里，其余的家人扑倒在那尸体上。。。。。。传来歇斯底里地哭喊。

“走！”杰恩用俄语说着，踢了一脚那个俄国男孩。

男孩的年纪并不大，也许比西蒙还小些。他背着筐，回过头，忿恨地盯着杰恩。

是的，俄罗斯似的仇恨。

他应该是这个死掉老人的孙子。